Куда ему до мастеров-стилистов,
Что каждую обкатывают фразу.
Он одержимый. Он почти неистов,
Всю боль свою выплёскивает сразу.
Пускай другой слова, как бисер, нижет,
Чтоб не тускнели ни зимой, ни летом.
Всё, что он пишет, - кровью сердца пишет.
Кто ж думает о почерке при этом?